Relatos de septiembre: «La muerte despistada» y «Las cuentas»

La muerte despistada 09:58:00 a.m. El personaje de negro insiste tanto en su llamada a la puerta A, que hace activar las mirillas de las restantes puertas del rellano del 7o piso con el inevitable análisis de la identidad del visitante: delgado, cara demacrada y cansina, como de quien ha hecho muchas visitas como la…

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Relato de junio: «Títeres en manos de Dioses»

El ambiente en la sala se había empezado a calentar hacía ya un buen rato. Justo en el instante en que se proponía dar alguna explicación que apaciguara un poco los ánimos, se abrieron las puertas del gran salón. De repente se hizo el silencio y prácticamente la totalidad de los allí presentes se giraron…

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Relato de mayo: «Ladra, Pancho, ladra»

El perro pastor alemán Pancho, entre sonoros y desgarradores ladridos, porfiaba en tratar de liberarse de la correa extensible que, atada a una farola, pese a sus más de dos metros de longitud, le impedía alcanzar el círculo de sombra que proyectaba el cerezo plantado en el jardín comunitario de la vecindad. Salvador Robles Continua…

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Relato de abril: «Vint-i-dos cordats amb velcro»

Endinses les mans en sorra fina, i s’escola entre els dits formant un castell als teus peus. Sabent que t’embrutaràs la bata -que tot sovint et lligues al coll fent de capa- t’arrisques a pas menut fins a la font de tres esgraons. I t’omples les galtes d’aigua després de fer cua, i de tornada…

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Relato de marzo: «Grafía de vida»

Muchas jotas habían marcado su vida. Lustros y más lustros dedicados a la judicatura, todavía hoy se le recordaba en los pasillos de los juzgados como un juez iracundo y autoritario, algo jacobino, si se me permite la expresión. Infundía verdadero terror, podría decirse que ajusticiaba más que impartir justicia. Jordi Julià Continua leyendo

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Relato de enero: «Rupestre»

Aún teñido de azul, el alba emerge de la noche glaciar. Al tiempo se disuelven las sombras y se aclara el aire, tan puro que escuece en la nariz al respirarlo. Detrás de las colinas, donde termina lo conocido, la bola colorada del sol no ha levantado aún el vuelo. Julián Granado Continua leyendo

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Relato de diciembre: «El perrito francés»

La señora Ma Ángeles cada día paseaba por delante de la tienda de animales. Tuvo el antojo de una mascota, y le suplicó a su intransigente esposo que no demorada más sus deseos de adquirir una perrita “Marilín”. Las Marilín son esos pequeños perros Yorkside cuyas amas y amos adornan con un repipi lacito en…

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Relato de noviembre: «Estelas de mis dedos por tu piel»

Tienes los ojos de tener una voz bonita. Acabamos de conocernos, y tu piel ya huele a mi armario -a un lado la ropa- y puedo inundar mis manos en tus recuerdos y cruel, arrancarte de dentro todo hasta dejarte hueca. Para poder llenarte de Lunes nuevos, de zumos de limón y de un nosotras…

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Relato de octubre: «La tablilla micénica»

Los objetos consiguen a las personas, son ellos quienes nos buscan y no nosotros. Esta frase que hace tiempo yo leí, escéptico, en una novela explicaría el impulso que me llevó a coger una milenaria tableta de arcilla en el Fitzwilliam Museum. Y aún más: los acontecimientos que precedieron al instante fatídico, así como la…

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